Литературная мышь
- Какой-то ты нервный, – сказал Женька, оторвавшись от учебника по физике. – Случилось что?
- Случилось! - Я ходил по кухне своего друга из угла в угол и не мог найти себе места. - Этой ночью пошел в город вынашивать идею нового рассказа. Надо сказать, сюжет созревал стремительно. С каждым шагом. Мой любимый жанр - магический реализм. Все герои – совсем как настоящие люди, только лучше, сказочнее, и, главное, никаких женских персонажей!
- Это почему? – Женька сощурил глаза.
- Понимаешь, когда в тексте появляется женщина, все серьезные идеи рассыпаются в труху, - сказал я. - Самые стойкие герои, завидев юбку, напрочь забывают о поиске истины и превращаются во влюбленных идиотов. Стоит женщине ступить на страницу текста – и кердык! Наука, философия – все летит к чертям. Так вот. Ходил я, значит, бродил, асфальтом ботинки тер. Поймал волну вдохновения и нырнул в «Кальянную №1», чтоб записать все в спокойной обстановке. Втиснулся за барную стойку, заказал компот №7 и с ужасом понял, что не взял с собой Черную Тетрадь!
- А, - кивнул Женька, - Твоя тетрадь для рассказов?
- Рассказы… скажешь тоже. Только шедевры! Короче, перерывал рюкзак и случайно задел локтем девушку, что сидела справа. Извинился, конечно. Ну, она спросила:
- Что-то потеряли?
И, знаешь ли, посмотрела мне в глаза. Пристально так. С упреком.
- Я гулял тут неподалеку, - говорю. - Придумал потрясный сюжет, а записать некуда.
Мы смотрели друг на друга минуту. Без слов. Без движений. Будто кто на паузу нажал и вышел покурить. У неё было странное лицо. - Я прислонился плечом к холодильнику и мечтательно закатил глаза. - Мраморное. Совершенно правильной формы. И темные, злые глаза. Инородные какие-то. Она закатала рукав, протянула мне ладонь и говорит:
- А пишите на моей руке!
Я, конечно, растерялся, но слова, обрывки фраз и образы уже просились наружу. Короче, схватил её руку и принялся за дело. Кисть, предплечье, локоть... Сам и не заметил, как расписал её всю.
- Как всю? – женькины брови удивленно поползли вверх.
- А так, - не без гордости заявил я, - Рассказ закончил на пятке.
- Почитать бы! – ухмыльнулся Женька. – А что потом?
– Ушла она, – я опустился на стул и посмотрел в окно. – Сказала вернется. И не вернулась. Прождал битый час… Ни телефона, ни имени – ничего. Где её теперь искать? А ведь это был лучший рассказ! И, главное, знаешь что? Ни одного женского персонажа!

Литературная мышь, 27 апреля 2011 г.